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HARLEM

Alguien gira una rueda en la avenida Lenox, en las escaleras otros duermen abrazados a su frío, unos niños mendigan y de sus bocas escapa un triste soniquete de lata y hambre. Un grupo de mujeres de blanco vitorean el nombre de un dios ausente, Bumpy Johnson las aparta en su camino, ahora le interrumpen dos muertos vestidos de madera. Es Harlem 1934. El jazz nocturno del Bamville Club no limita la piel. En la puerta un barril vacío muerde a una famélica farola que escupe números de papel. Los hambrientos ponen nombre a los números y apuestan con la esperanza de amanecer de una manera distinta, pero ignoran que Harlem es un trozo de cristal roto sobre la mirada de los que van a morir.

Corto de Tinta, próxima edición 2015
Toño Jerez

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